Antenas-lápices dibujan el cielo.
Humo en el subte del cosmos.
El Satori termo.

Me distraje.
Napas de blues -en do menor-.
Y vos dormida.

Tenés los pies fríos.
Lo hacés a propósito.
Todo es un engaño.

Dos torres caen
en un televisor
de la estación Callao
del subte B.

El auto llovido en jacarandáes
Ducha de belleza
sin hogar sin tiempo

Espirales, enjambres, laberintos.
De casas, de cuartos, de cuerpos.

Playa bares calles pinos caras que recuerdo que olvido

Sartenes y vapores.
Cocino tu nombre exquisito
en entregas dominicales.

Cortan el pescado.
Los número uno.
Del club del cero.

Veo morir tus libros
asesinados por balas de olvido.
Un pelotón hace guardia en el estante.

Crédulos.
La marea nos arrastró.
Un cuento de Chejov.

Me oculto tras el diario.
De las hebras tristes de tus ojos.

Nubes con formas de cometas chinos.
De cabezudos con flecos.

Salimos en busca de tus días perdidos.
Te acompaño.
Te doy un beso.

Es la mañana.
El diario asegura que el Papa esta preso.

El mundo miente conmigo.
Dice: "estamos limpiando el cuarto".

En la hamaca.
Pienso que no debería caerme.
Pienso que debería arriesgar.

Veo los cisnes en el lago de sus ojos.

Su cabeza calva, su frente caída
sobre el teclado de su Wittgenstein.

Leo de un mundo en guerra.
Quema el sol en la arena.

Te conozco.
Por la lava en tu cena.
Por el desierto en tus pies.

Tu paso es liviano.
Como las carretillas vacías que no entierran sus ruedas.

Una sortija de algas cae de tu boca.

El que fui me impulsa a salir.
El que soy confunde la puerta.