Vas adelante. Voy atrás.
Nos persiguen las sombras.

Las chicas cindor ambientan sus cuerpos
con una sensibilidad a la Bay-Biscuit.

Sé qué no hacer - no sé qué hacer.
Yo era quien era quien ya no recuerdo.

En la calle, autos cortados por semáforos
como columpios urbanos.
En La Casa, una escalera dieciochesca,
que sólo baja.

Frío azul.
Lupa espesa de cielos encapotados de ultramar.

Naufrago.
En el fondo todo es calma.

Desayuno tostadas negras. Café gris.
El mantel de plástico me recuerda al hotel.

Bebo aguardiente en veinte mareas.
El ángulo crece sin descanso.