Busco vencer a la mañana.
Ya no tengo sueño.
Pateo piedras y me refresco.

Es la Hora Killer.
Venecia como homicidio.

El loco anuncia el cielo
desde su infierno de lata.

El escarbadientes-mañana
remueve los restos de ayer.

Un péndulo de saliva amanece
en tamarindos de mar.

Vas adelante. Voy atrás.
Nos persiguen las sombras.

Las chicas cindor ambientan sus cuerpos
con una sensibilidad a la Bay-Biscuit.

Sé qué no hacer - no sé qué hacer.
Yo era quien era quien ya no recuerdo.

En la calle, autos cortados por semáforos
como columpios urbanos.
En La Casa, una escalera dieciochesca,
que sólo baja.

Frío azul.
Lupa espesa de cielos encapotados de ultramar.

Naufrago.
En el fondo todo es calma.

Desayuno tostadas negras. Café gris.
El mantel de plástico me recuerda al hotel.

Bebo aguardiente en veinte mareas.
El ángulo crece sin descanso.

Soy el Mariscal de tu Percha.
En la noche, me cuelgo y me descuelgo.

Luz violeta de restaurant-devora-insectos.
Duermo y escucho moscas y piernas estallantes.

La madrugada es el dossier de la noche
en el que puedo leer con elegancia mi caida.

Voracidad de las lenguas.
De las nueces de tu tiempo.

Noches de frío de faro.
Mi cuerpo helado amanece sin rocío.

El puñal nada sobre el final del día.
Aleta caudal de las horas que se van.

Una monja en el subterráneo
teje en un paño la palabra DIOS.
Los pasajeros descienden ateos.

Finalmente...
¿hay alquien que se alfombre por tí?

El tiempo edita como el engaño.
Allá van las escobas a barrer mis horas.

Toqué el timbre. Corrí.
Nadie abrió. No paré.

Frente al hogar desnudo.
El rayo de sol.
El mate.

¿Cómo es dormirse?
¿Cómo es despertarse?
Lord Byron en pijama.

Dibuja mapas geografías tristes.
Que jamás recorriste.

El micro. La luna. La terminal. Los ojos.

Cervantes, el Quijote.
Creo en tu espalda metáfora
y en tu cintura metonimia.

Hip Hop sueños.

Un Mundo Velcro.
Una pasión cierre relámpago.

En tu I Pod, Hana Bi.

Nos regalan sus cuerpos... ¿si sos creyente? ¿si sos ateo?

La mañana se quiebra entre vidas que viajan en clase turista.

Te hago a un lado entre ladridos de perros con hambre.
Veo la ruta. Saldrá el sol.

Dijo: "Tengo un clan plaro". Y supe que iba a fallar.

Se despierta y pregunta cómo producir un grupo de fans.
Yo miro su reflejo en las medialunas.

La dama lo partió con su mate pastor.
El rayo en su alma, D5T++

Agujas invisibles entre la luna y dos estrellas.
Marcan con exactitud las 11:30. PM.

Se amotina el piano que mata...

Juguetea su paraguas. Rebota. Brinca. Se quiebra.
Mira en su interior.

Toma el micro a Rosario.
Prepara la clase de Humanidades.
Lee Desayuno en Tiffany's.

Un sol agazapado horizontea el cartel.
"Pinamar 2 km".
AM 06:00.

No. Ukiyo dijo "No".

Llegan los pájaros. Cientos. Miles.
Despunta Hitchcock la mañana.

Ducha de madrugada. Reset.

Splash...