Soy el Mariscal de tu Percha.
En la noche, me cuelgo y me descuelgo.

Luz violeta de restaurant-devora-insectos.
Duermo y escucho moscas y piernas estallantes.

La madrugada es el dossier de la noche
en el que puedo leer con elegancia mi caida.

Voracidad de las lenguas.
De las nueces de tu tiempo.

Noches de frío de faro.
Mi cuerpo helado amanece sin rocío.

El puñal nada sobre el final del día.
Aleta caudal de las horas que se van.

Una monja en el subterráneo
teje en un paño la palabra DIOS.
Los pasajeros descienden ateos.

Finalmente...
¿hay alquien que se alfombre por tí?

El tiempo edita como el engaño.
Allá van las escobas a barrer mis horas.

Toqué el timbre. Corrí.
Nadie abrió. No paré.